diógenes y la sabia montaña de basura

Una columna de tanques alemanes varados en el marasmo del salón. Diógenes. Brigada de choque. Bandera blanca. Antiguos inquilinos atrapados bajo el polvo. Eres tan cerdo guapete. Cachivaches sin sentido acumulándose en los rincones de tu casa y tu cabeza. Nada significa nada. A veces salir a campo abierto, volver a las trincheras, construirse parapetos con envases de comida china y tetra briks, escapar de los ataques de pelusas antediluvianas, disparar tornillos oxidados, pasarse de rosca, esperar el regreso del mesías que se anuncia bajo los platos y la mugre que reventarán el fregadero, rezar con una mano en la cintura. La otra alzada al cielo. Cuando lleguen al rescate tal vez sólo vean eso. Una mano sobresaliendo de una montaña de desperdicios. Pero aquello fue otro tiempo. Es tu día terminator. Prendiste fuego a los puentes. Cambiaste el curso de los ríos. Abriste las puertas al sol y la corriente arrastró todo. Eres nuevo. No eres bueno ni estás limpio. El punto justo de inocencia el punto justo de cinismo el punto justo de equilibrio de curva de anestesia. Espacio para todo en esta vida. Esperaremos la llegada de los lobos. Tu lugar está con ellos. En la noche, en la carrera y en la tundra.