peli de polis

La primera vez que vi Serpico tenía 15 años. Uno de aquellos veranos interminables que pasé encerrado en mí mismo, leyendo a Sven Hassel y a Mario Puzo y Asimov y a Stephen King. Los personajes y lugares de mi infancia habían desaparecido. Borrados por completo por efecto del caballo y del hastío y de accidentes a medianoche en automóviles robados. Yo escapé de todo eso, pero una brecha me separaba para siempre del mundo y de mis semejantes. Sobrevivir y ser feliz me parecían algo irreal, una vergüenza y una ficción, por este orden. El horror que no veían lo encontraba agazapado en cada uno de sus gestos cotidianos. En su vanidad, en sus modales, en su permanente preocupación por los detalles. Serpico era como yo. Era y no uno de ellos. Agente doble. Una mirada en los dos lados. Una ficción entre dos mundos. Fugitivo de la calle. Capaz de mantener cierta ternura en el horror, sentimental y con memoria. Un arcángel confundido. Un alma oscura buscando a ciegas un retazo de inocencia, una flor en el erial, en el estiércol redención.